I MIEI LIBRI

Copertina del libro di poesie "MAREE"

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Sergio Ghio

Maree

POESIE

Parte Prima

 

©

Tutti i diritti di copyright sono riservati all’autore

Ogni violazione sarà perseguita a termini di legge

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PREFAZIONE

Sergio Ghio, poeta  e scrittore, è noto e assai apprezzato nel panorama   culturale  italiano, soprattutto per il suo modo incisivo di reagire attraverso le pagine che abbracciano una varietà di temi suscitando un senso  di positività  al  lettore. Le liriche, come  una  sorgente  inesauribile  di vita e gioia, sono come  prosciugate  di silenziosa  dignità  che superano senza clamore qualsiasi ostacolo. La lirica di Sergio Ghio  nasce  da una vera e propria riflessione con la volontà di  dipingere con le parole, immagini e sensazioni.I colori delicati  tipici  di  un acquarello in cui riscopriamo i dolci suoni della natura, sono rappresentati con rara semplicità.

Lo stile inconfondibile di Sergio Ghio è personalissimo, incisivo ed originale mentre i suoi versi  ci  colpiscono  per l’intensità di  espressioni  ed  immagini  che mutano continuamente e si  connotano suggestive ed evocative, denotando la straordinaria  capacità  del poeta che li  traduce, modella e li rende  sorprendenti come  un  vero cocktail di talento ed amore verso la lirica.

Biagio Di Meglio,storiografo del cinema nonché presidente Dell’Accademia Universale“Giosuè Carducci”.

     

Angelov Svilen,poeta e scrittore,Presidente del Centro Cul-turale “Nuovo Arcobaleno”.

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Alla pietra?

Donne dai volti antichi sono fiori

muniti di radici, si allungano ai balconi

che paiono lapidi.

E la mano di Javè annodata alle maree

scolpiva Polene davanti alle dimore

fiorite, la giovane scalza dai lampi

biblici giù nel bosco

faceva da luna a guardia delle more.

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MARE  PAGANO

In cima a una via d’orti

timo e basilico agli usignoli del mare

l’ho trovata:  Madre Passione!

Coi cento baci alle labbra

e brividi d’un nome tormentato

all’ebbrezza che vive di tela azzurra

come una violenta vela profumata

sfiancata dai singhiozzi del rollìo;

marea che ruggisce all’allodola

fino ai civici arenili bianchi di scapole,

disfatti dal crepitare dei concerti

dei caffè lucidati sulle panche,

dalla mano che ha perduto la sua bocca.

Qualcuno dirà alle porte profanate

di Elene nere dove i profumi al delirio

di fiori marini sconsacrati e appestati

di scaglie e aghi annodati ai temporali,

torturano ogni sovrumana promessa

cristallizzata nell’occhio del cardo

che spacca i sogni senza domani.

Quel sostanziale appunto incatenato

e disfatto, di lampade e merletti

di seni a flutti nella veglia,

sul dorso di legni galleggianti notturni

che si figgono come lische mortali 

alle labbra dello specchio vuoto,

in ogni pietra annerita che qui è nata

in volo, nel cuore delle maree. 

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NOVECENTO…

Quanto era dolorosamente vero

il suo varco aperto segreto

l’uomo uscito dall’albero del Sonno

dove Eva mangiava l’amore umano

e l’usignolo beccava la mela

nei lampi dell’immaginazione.

Dove le ragazze correvano

dicendo il mio nome

seminando una selva d’incendi

solchi nella terra senza orrori

e quel buio che nessuno vuole.

Il mio salpare scamiciato ai venti!

La notte uscivo col volto d’un bambino

senza trovare quel che cercavo,

tutte le margherite sfogliate

nascevano dai miei sonni inceneriti.

E i vecchi al lutto del sole malato,

prendere forma nella carne

trasecolata e frusta

come neri dipinti.

Quando l’aurora del novecento

parlava fra le mie palpebre  

maledettamente arrogante.

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ASSIDUE AFFINITA’

La poesia all’ancora,

il coltello d’oro del sole

infilato nella piaga dalla vita alla morte,

e le ragazze dai denti scintillanti

e il miele tra le dita dell’insonnia

mordono melograni e la loro infanzia,  

trovano i gelsomini che dormono

sull’ombra millenaria di Venere;

e il tac del bambù sognando

risuona sul cuore rugoso dell’ulivo,

fino nelle mie vene al tronco

dove scorre il sangue dell’uomo.

Il vento che fa suonare la pietra

sotto l’alchimia del Blu.

E il vecchio Bue continuò a sudare

l’equità sopra la terra dei nove campi

in un’ombra sopra la luce,

in un mare di lunghe trecce alla finestra

le madrepore bambine con gli occhi dei deliri  

inzuppano la disperazione nella saliva

delle lumache sulle bacche dell’eucaliptus

fino all’occhio socchiuso di Palestina.

Vedo un’orma fatta testa sulle ultime ceneri

gli usignoli che spezzano i vetri,

Tre donne intorno al sangue del piolo

piangono ai piedi del monte,

il panno freddo di stelle

che morde le tempie del morto.

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DOVE SI FERMA IL MARE

Io non conosco nessun luogo

dove si ferma il mare alla meditazione

a una casa espropriata e lacerata

affacciata a consanguinei ossami,

i denti della morte incastonati nei vetri smerigliati.

Dove il cielo cade in frantumi di colori

brontolii e latrati,

gli scogli hanno mutato il coro,

vivendo quegli schiocchi secchi madornali

e i bambini mangiano a morsi la bellezza

crudele della solitudine profanata.

Tale luce nel sangue tornerà

quasi ereticale su un piatto d’oro

coagulata negli specchi degli armadi

nella carcassa d’un muro silenzioso

a covare ancora le radici del sottosuolo.

Dove ancora trema l’invisibile mano

ai frutti rossi calcificati sulle chiome,

gli ovali biondi dagli occhi di pizzo

quel riflesso del mare inginocchiato  

alle pupille come marmo bianco

di chi se ne andò frastornato dal delirio

di una pietà sconosciuta.

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MARCISO

Allora, dilaniati dal nero germoglio

getteremo il fiore marcio di Narciso

come una radice ammirata

                    di ciò che non siamo,

la morte non vissuta

la pietra della contrizione;

frantumeremo lo specchio d’acqua

che riflette il viso perduto   

sigillato nell’indulgenza degli orrori

con la cassa armonica della nostra voce;

                e spenta la nostra tempesta

sul fianco d’una morbida costola

accenderemo un nocciolo di luce

fiorito su ciglia immense

dove le ossessioni erano reliquie

della nostra infanzia

di cadenze e paragoni,

di cuori battezzati così simili

anche se divisi dai dubbi prematuri

di santi abbracciati divinizzati

nei baci più veloci del fulmine.

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L’ORIZZONTE DANZA

Quel cuore fiotto di sangue

odoroso di salmastro fra le mie palpebre,

ha il fruscio dei capelli mollemente espiati

nei brividi delle ombre favolose.

Il suo respiro nel vento nel camino

moriva nella scia delle formiche portatrici

sui muri allattati dai succhi immondi

e dove non ci sono più i nespoli alla sete.

Quando il mio passo aveva un nome,  

morsicato dal petalo più lieve

del tuo vestito in fiore

e alla luce delle lampade del Tigullio

fiumi di mani appassite gettano le allodole

dove muoiono le agonie degli ostiari,

nei graffi lividi e torbidi

dei vetri tormentati.

Vecchi ottoni e i seni di Annina

seduta con l’occhio d’oro sul sofà,

come voce d’ossa fradice trapassate.

Alla mia tempia come una mammella

leggeva notti di solitudini corrotte

perlopiù le sue pagine immortali

rosse di mogano e bianco-latte

nel fiato incarnato negli specchi.

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FUOCHI E MILLE SEMBIANZE

Alla chiarità di quei fuochi stravaganti

sempre affamati di splendore e morte

getteremo alle fiamme procacciatrici

le nostre sembianze frugate da mille lame,

ai vibranti salici maligni

che hanno pianto le nostre pallide ore,

              la polpa brucata dai flutti

e l’azzurro sognatore in seno al suo ruggito

ai piedi delle supine acacie.

Perfino tu, poeta,

con quel viso appassito sulle foglie,

le parole dormono nei tronchi

polverizzate nel vento

sulle bocche del’epidemia

sui carapaci delle tartarughe

addormentate come gli abiti

deposti negli armadi.

   Con Arte!

E dove i cigni arroganti e stupendi

con occhi di brace ammontano a decine 

più candidi di raggi bianchi,

Diana portando ombra e miele

verrà a consolarci con le sue fruste

scapole tra le verdi abetaie,

dove sgusciano faville che ardono

che non vogliono morire.

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LA FINESTRA

Segui quella via;

lascerò aperta la finestra, e ogni

soffio che ferisce ogni taciturno

sogno che cammina scomparirà.

Ma io non riuscivo a toccarti;

le dita servono soltanto per il cuore

nella mia casa che non è più mia

dove gli azzurri Martin trafiggono i costati

a quella solitudine di venti

di unghie di stelle, di luci ammarate

sembianze di cupole celesti rimbombanti.

Per uno di quegl’incanti,

i capelli delle stelle cadevano

a boccoli e la traiettoria della luna

cadeva sulla forma del tuo viso.

Quando il sole smise di brillare

nella stanza, e lo deposero

nel sepolcro sotto un monte di sale.

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DIARIO

A volte sotto l’ultima fiamma

vitrea agli occhi delle finestre

una chiglia tirata sulla spiaggia

evocava il passato e scivolava

a quella profondità stellata

che ci ha contaminato e contiene.

E l’avvilimento dell’esistenza

si trasfigura quietamente

nel marcio delle anime.

L’enigma figlio di una decadente

angoscia posava il piede

sulla tessitura di una trama

fino a sfiorarci il viso in volo.

Era il nostro mutamento

che sbatteva il destino sulle vetrine

come le nasse preda delle correnti.

Ormai convertiti a vivere senza rimorso

perché nessuno dubiti che venga

accarezzato nel vuoto delle vene,

la commozione fantastica

l’alga restaurata e viva

nelle mani di un bambino.

 

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GIASONE

Lassù in alto, il soffio dei pioppi è profumato.

Quell’odore se l’ha portato via il vento

come il sole e la corrente del fiume dell’addio:

-Dissi a Argo di costruire la nave.

Sarei sfuggito a Era come strumento della

sua punizione che accecò Medea d’amore per me

fino a spingerla al tradimento.

E Pelìa, di verdi semi,

non tornò giovane come un tempo…

Ora, è vero, nell’atrio del nuovo mondo

si pongono nuove pietre angolari,

ma io sento il gracchiare del corvo

e il canto stonato del rospo nel vento.

Il soffiare del vento nella vigna svanita

e la voce della scure sulla collina lassù.

Siedo sotto un albero e dormo, come il sangue

imprigionato nel cuore della luna.

Una donna raccoglie more nel rovo,

e un ragazzo sogna steso nell’erba, il riverbero

sugli occhi. Sogna un albero, 

coi volti intagliati di nuvole grezze.

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VENERE ALLA FINESTRA

L’occhio impietrito d’un sogno

dolcissimo sfioriva di sgomento sul fitto

di un altro gelido fruscio sul letto,

come farfalla in un bosco d’autunno.

E l’oltre

soltanto un braccio indurito sulla mia spalla,

dove un corvo di nervi vi lottava;

ombra o eco, carezza della tua mano

sotto un secolo atroce d’ulivo,

piangeva un vecchio sfregiato di cenere,

accovacciato sotto il cielo che dorme

da cui cade un seme sterile di memoria

sulle dita della terra in radici pietose.

Poi la terra è solo la Vergine nel dipinto,

nel vento spettrale di trasfigurazione.

E sulle ciglia della luna dell’infanzia

una donna si spoglia gelida al sopravvivere

e fa risuonare un morso sul latrato d’una cagna.

Dove mangiano morte i bachi da seta

e rivestono crisalidi e credenze religiose

agli angoli del terrore mentre la sera

semina senz’acqua il suo freddo alla gronda,

intorno piedi nudi che pestano la vigna.

 

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METAMORFOSI

La notte al gemere dell’insonnia

aspettavo sulla scogliera

l’infrangersi dell’onda agonizzante

dove galleggiano tronchi morti

e zampe di gallina con le lame dei delitti,

l’occhio lascivo della luna senza età

sotto la scarpata  nera degli ulivi,

come la sabbia che tace nella clessidra

                                 alla deriva,

inesplicabilmente tra le dita.

Davanti a noi muri acerbi di intendimenti

e tra gli anemoni nei bicchieri di lacrime

l’epigrafe strappata  allo zafferano

delle nuvole divorava l’alberatura 

dei semprevivi nell’appassita solitudine,

che un soffio portò alle nostre gole.

Passati i rovi dei suoi capelli

stragli e spini,

la notte si levò il vestito

le rughe di cenere sulla fronte;

una mano di rugiada aprì la strada al sole.   

Il rifiuto mi bruciò l’anima,

ma riscaldò tutte le mie viscere della ragione.

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L’ANGELO STERMINATORE

Un giorno scese da una nube di bronzo

lì sul mare, come morte ammaestrata

come fulmine d’amore a ciel sereno,

lucente sulla cresta d’un cavallone.

Le donne gli offrirono  il loro seno  

gli uomini l’odiarono di schianti.

Fu come se i cuori si incendiassero

d’occhi di melograno a quel presagio

i boschi nelle talee dei papaveri e le maree,

le maree salissero di saetta,                       

ossa e polvere

ad essiccare le pelli chiuse nelle case.

Le sue mani di piume

non lasciavano nessuna traccia di cancelli 

né calchi di baci sulle pietre,

-ah, quei baci,

breccie nel raso bianco

soffici piume nell’ebbrezza delle ferite

dove il sole scende di torture

al tocco delle dita

dove scaglionati dai sinistri Oceani

non si stupiscono nemmeno i fugacissimi

temporali che cercano il cristallo dei bicchieri

né le pietose bocche sotto gli alberi

nella restituzione della primitiva esistenza.

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ATROPO

Tu chiama il nulla la mia dimora

dove seguire il gregge delle stelle

racchiude ogni pezzo di tendaggio

illuminato dalla luna, e nel riquadro

d’una finestra aperta si trasfigura

sul viso della luna appesa alla finestra.

Forse il gatto non ama il topo

                       e poi lo divora?

L’erba umida e cristallina non cattura

il tenero capriolo? E il fruscio del ruscello

non placa ogni mano sacra?

           Ed è uno strano trasalire

ciò che ama e insegue l’anima dormiente

dell’uomo tutta la vita e poi l’afferra

ostinatamente alla gola…

ci sono uomini che hanno tesori di credenze

ma li osservo con estrema solitudine:

Essi sono dei relitti!

Non spiegano il frastuono dei paesi

Il dovere condonato nell’oltretomba

il perché del mondo.

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I MIEI LIBRI

COPERTINA

                                                              A Toni Bregante

                                                                                                   autore del libro

                                                                                     “Cento barche cento padroni”

                 

Sergio Ghio

    

LA NAVE IN BOTTIGLIA

(conversazione notturna)

©

Tutti i diritti di copyright all’autore.

E’ vietata la riproduzione anche parziale o totale

in ogni sua forma.

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Sergio Ghio  è  l’autore del volume vincitore della sezione dedicata alla Bellezza, al Concorso curato dal Festival Internazionale di Poesia “Parole spalancate” di Genova. Fortemente attratto dal mare,sua grande fonte d’ispirazione che rientra in quasi tutti i suoi libri, La nave in bottiglia di Sergio  Ghio  è “un attraente invito a immergersi in un mare fatto di miti, di fresche correnti, di eterna bellezza.

Il sapiente uso della lingua, con uno stile ricercato e raffinato  ma  che  evita  ogni autocompiacimento, riesce  a tenere alta  la  tensione  lirica  per  l’intero libro, e  regala al lettore un viaggio  sensoriale  in un universo marino fatto di odori salmastri, sfregamento di sartiame, rimbombi di stive”

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                                           “Mi tornate vicine, voi figure mutevoli

                                            che  siete presto  apparse, un tempo,

                                                 all’occhio incerto…”

                                               (Wolfang Goethe)

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Brogliaccio

Le vecchie palme ora puntellate ed erose

erano dipinte e intonate con quel blu

che come sangue, scorreva nelle mie vene.

Non potrei spiegare come l’Intagliatore

morì senza aver mai saputo che un giorno

avevo rotto e riparato il sostegno di legno

di una delle sue navi in bottiglia immersa

in quello speciale blu dorato sacro di materia

che sostituiva in ogni senso il mare.

                               Potrei spiegare perché

continuò a intagliare scafi e alberi

progettando la navigazione in menti tenebrose

e calvari a forza di restauri armati atomo per atomo,

e la sera seduto sulla panca di granito dura

ad aspettare il nitrito dei  “cavalli” in parata                              

e come carri frangiati cozzare quale resurrezione

nei sogni, dei cadaveri sulla riva a fine del viaggio.

Spiegare per ore lo stretto collo di bottiglia

nelle taverne dove si diceva: Camomilla di vite,

anche il giorno di Ognissanti, a Porto Said

             o forse per tutta l’America.  

    Ora è sepolto dove pochi sanno parlare la

sua lingua, ossa ammucchiate

per continuare a tirare su con la chiglia

alghe e ricci o l’odore dell’incenso e dell’alga

la figura dell’albero, lo stucco epossidico

la stoffa bianca con la croce di Malta;

                     la bocca del sole e il suo calore

e poi ancora, e ancora un vaso nascosto

un bastone da passeggio la sera dove le luci

color crisalidi si accoppiano nell’aria

mite di stelle o in un orto di cocci smerigliati

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ucenti come Eliadi alla finestra

                                     d’una stanza spenta,

dove sua luce rischiara come oro

      l’orma sulla spiaggia che s’è fatta pietra.

 (Mi raccontava un mansueto uomo:

           Mi resta un solo brevissimo passo,

quello in cui entrerò nel suo canto

nell’eterna solitudine in gran riunione

e del definitivo silenzio del suo dio).

  Mi domando,

se la sua scomparsa sarà stata la fine di un’era

e lui seduto sotto gli spilli delle stelle

studia l’ago della bussola che trapassa

i cuori di tutte le rovine

         o sotto gli altari dei venti benigni                    

danze degli scarni remi,

custoditi tra dita invisibili fino ai cancelli

della morte.

                         Forse scorderò il suo nome

in quelle maree che spargono sale

il mare, gonfio d’orgoglio

                                   uccide i suoi poeti?

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I

Primetta, lasciate le sere di luglio.

Poi il Blu sui fili dal petto bianco.

Dunque la vertiginosa separazione!      

E la voce ingiallita partiva con le rondini

la luce non è mai così sicura

garante dei giuramenti

tramata di scarno nero stupore

di quel ventre oscuro che è la terra.

Accesa ai barbagli che sovrasta

dove palpita la radice sola,

                     in un’ombra.

Potrebbe anche cadere il sole

che sa della mia morte? 

Un altro antro è pronto,

                 l’antro di un’altra madre

tra un spiro e viluppo d’alghe

antro di se stesso che si fa amore

per un’altra morte.

Una pietra preziosa andava sotto terra.

A volte una brezza di crisalidi

portata da un bosco di ginepro

veniva a trovarmi  la sera nella stanza,

la luna sorta da un pozzo di meandri  

soggiogava i miei sogni

come foglie ai rami appesi,

le porte scricchiolavano come ossa-reliquie

nella chiarezza allo specchio di un’impronta;  

come bassorilievo nel cavo della pietra,

la fiamma d’una candela cronometro

che si spegne al soffio di aliti quieti e tiepidi.

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II

Questo canto della mente in fuga

toccati i calcagni alla pietra

disfatti all’usurata catena,

rimasto per secoli a recidere i nomi

il sorriso che temo di scordare

tra il tinnire dei bicchieri e i crateri di cipria,

chi lo trasportò alle lampade carbonizzate

da donne che il tempo sbianca e percuote?

Tutto è fermo, fermo l’oro portato

sotto le gonne col suono dell’infanzia

alle scapole secche mute di saluti

alla taciturna pallida fiamma

spaccata l’anima grezza dei venti,

alle gabbie gialle delle nuvole

dove lo spirito dello stupore per grandezza

uguale a un dio fra i tormenti

che piaga le radici il dolce dolore,

riempie l’occhio sostanziandolo

in mari lucenti spalancati.

E dai muri dalle ossa sovrabbondanti

senza confuse resurrezioni

l’occhio raggiante d’un uomo

fissa il volto della luna uccisa dal poeta

la colomba morente all’orizzonte

segna il vivente, muta l’inesplicabile

di pietoso nutrimento.

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III

Il vento che scombina la cenere!

Il vento che strappa le lumache dal sonno!

Il vento che incendia la saliva!

Talvolta una vecchia figura scurava

contro uno specchio spalancato sulla riva,

i fiori delle onde dai petali rugiadosi 

e l’aspra foglia d’ortica attaccata

a un orecchio di pietra :

Allora, gioco di luna e ramino

la signorina Nora fumava Camel,

velo di tenebre e mille sembianze

al volo della sua energia perduta,

che il cuore del popolo è un’altra cosa

contrastato da un flebile fiato di vento.

Perché certe donne in certe passioni

vedono più di quel che ci sia,

vedono se stesse,e noi voraci figli

le frecce acute nella veglia,

l’alveare ronzante nostalgia.

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IV

Forse tra poco voleranno

fradici d’ombre e di bruchi

uccelli neri d’ardesia,

marciranno le maree in pieno sole

come rughe materne d’una madre

celata e stanca.

Occhi del distacco incollati allo specchio

della luna su una piccola parete dileguata.

Segui quella via;

lascerò aperta la finestra, e ogni

soffio che ferisce ogni taciturno

sogno che cammina scomparirà.

Ma io non riuscivo a toccarti;

le dita servono soltanto per il cuore

nella mia casa che non è più mia

dove gli azzurri Martin trafiggono i costati

a quella solitudine di venti

di unghie di stelle, di luci ammarate

sembianze di cupole celesti rimbombanti.

Per uno di quegl’incanti,

i capelli delle stelle cadevano

a boccoli e la traiettoria della luna

cadeva sulla forma del tuo viso.

Quando il sole smise di brillare

nella stanza, e lo deposero

nel sepolcro sotto un monte di sale.

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V

Ora so che il tempo è un sogno

impossibile, una spiaggia, una collina

un uomo al margine d’una strada.

Prospettive in pendenza,

una vecchia terra che si accontenta

di un bacio, i baci delle belle bocche

col cuore nel tallone,

dove le donne si spogliano dei veli

da spose, il tutto alle loro mani

di petali e di ombre di seta

ai fuochi d’ogni solstizio della vita.

Prima che cadano giù dalla notte,

angeli ciechi al margine d’un Paradiso

Paradosso.

Oh cigni, dove siete?

Per meglio impossessarsi del reale eterno,

del presente transitorio?

L’avvenimento giorno ne ostacola il volo

sempre incatenati all’inerzia del suo nome.

Sopra raffiche di catrame, d’azzurro libeccio

d’amore nelle arie sbiancate e calde

le case di mano in mano,

fino alla gola come bestie delle emigrazioni.

Salsedine nelle vene bluastre e squame di pesci.

Quando il giorno per tutto il tempo

era sosta a un angolo, e languire,

ancora di piume le pelli bianche

il peso nei limiti della coscienza

d’una gran mole e l’erba era alta

l’ultima bocca o la stella matematica,

di quei silenzi là nella bocca d’albume

del cielo del Cane Maggiore. 

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VI

Il ragazzo che non dorme sulla spalla

d’amarezza, che a sera scende di là

d’ogni comprensione e urlo

nel compito d’essere vivo,

scende fino agli alti balconi, muri

della luna già incoronati e smerigliati

di gatti e civette, vola negli abiti dei sogni

gli occhi socchiusi come gli ubriachi.

Rimestavano acque d’apparenze

mentre le magnolie si dipingevano

da Settentrione di fiori carnali bianchi

e tremolavano negli occhi dei camini

spenti dove mancava il soffio del ventaglio.

Bambini dai denti bianchi sognavano

come ombre sottomarine la luce.

Quell’oro naviga nelle vene

tolto al fiore delle maree tra fuochi

e schianti, galoppi d’angeli e demoni

mentre sciolgono i capelli grifagni.

Ah, quella spiaggia di memoria

dove in specchi che divorano

danzano gli uccelli con le ali spiegate

come giovani corpi fluenti nelle piene.

E presso l’orto dove c’era la murata

foglie d’uva sul cordame, ombre

rispecchiate sotto il manto del brivido

d’ulivo, groppe di monti e violini,

cuciti alla vita da mani estenuazione

in cui entrano muse coi cestini

in un’ombra di bestia.

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VII

Fra gorghi impietosi e trafitture

nello scrigno del mare forse

era il folle profumo:

Sento una sorridente opposizione;

il dolente dell’amore

per il mondo ormai, il divenire reale.

Non è forse tutto un mito

il morbido racconto? E cento volte,

tre ninfe hanno cantato della donna

apoteosi dove il pensiero non ha limiti,

onde e visioni, tra parentesi e parole

e la tendenza dell’amore verso la

perfezione mai più profonda?

Ventagli d’ostriche tra le lische

in carne e ossa in cedri d’estate.

E in quelle acque trapassate

una lama rossa scende e taglia

le fronti alle nuvole al suono racchiuso

della campana come un uragano.

Mentre suonando ancora, racconta

l’usignolo in sette note di bosco

e il cuore batte più cupo di mille

coroncine d’alghe, e sciagure

chiuse le ali lucenti del suo vestito

di piume sulle spine assassine,

sul tetto d’ardesia ubriaco di luna.

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E come morde il vento!

Taglia alberi di mele, raschia brezze

geme agli orci di vino, ai fuochi

spettri e arpe sgretolate gli strati

delle anime nell’intimità che sembrano

vivere al mistero d’oltre tomba,

come nicchi con le pance all’aria

su scogli e stragli. Chi mai gli darà ascolto?

Tutto ciò in mezzo al rumore di quella vita

odierna spicciola di stile e di ornato grezzo

furioso, rinnovato e continuo,

perso in uno specchio in cui apparenze

straordinarie e mobili, abbaglianti, instabili

ma senza fisionomia s’affacciano e s’intrecciano

s’inseguono e spariscono rapide, improvvise...

Vedo ogni forma non già

ordinatrice della nuova e degna,

ma forme sbizzarrite in arbitrio nella sua

leggenda d’ogni martirologio vecchio e nuovo

sotto i veli dell’onda più operosa,

ad accoglierli e abbracciarli come vani elementi:

Le mostruose figure sciolgono quelle loro

avviluppate e indistinte gambe

e muovono i piedi danzando, rotto l’incanto.

Le alghe fioriscono e regnano

lo scoglio in ginocchio è solitario

nel chiostro di Nettuno che disegna

le Muse facendo l’amore con le Sirene.

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VIII

Arde il cielo delle stelle ai monti

e al mare, d’arido splendore

il grido più antico si accontenta

di un bacio, e anche il desiderio

non come fine a una vita del morire,

ma un sorriso pietosamente pallido.

L’occhio troppo in fretta la notte

vede foglie come respiro perso

nei più gelidi paesaggi del bicchiere

e a chi canta, a chi dorme tra gli stipiti

delle lune, terra coperta di denti come foglie.

La notte Venere mi confida d’un alito

che scivola sulla prua e branchi d’azzurri

guizzi come costole di bambini invenerati,

anemoni bagnati crepe brillanti d’aria

sepolte s’aprono nel mio cuore.

Tale nel crepuscolo, e annota ruvide carezze.

Lumi che vacillano e voci che nessuno

ebbe prima fanno indietreggiare l’infinito.

Forse muri calcinati nell’oliveto

scheletri morenti tra fradice stelle marine

possono liberare le pietà calate nell’abisso?

Ha il volto di un teschio, e

la barca si allontana con quelli dei mari

oscuri, degli arpioni accesi

degli occhi degli affondati sotto l’oscura

ghirlanda di un vespaio.

Cupo galoppo di cavalli piumati sopra

ciocche di capelli adagiate sul letto.

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IX

Dove l’acqua scorreva sogni e nulla,

Nettuno stava lì tra la murata

e fiato caldo di sapone antico.

Picchiavano goffamente i Tritoni

sui remi dal grembo marino

custodi ad amare come soldati

irrorando di lacrime pianure d’alghe,

migliaia di facce digiune.

Riposa il cavallo alla biada, io e il mio cuore

nel mezzogiorno come un Tifone.

Uomini sull’onda dei giorni

mordevano le suole,

correvano e non c’erano più;

le donne rose di mica disseccate

partorivano figli e maree

e tutto era come prima: In mezzo

a un lucente deserto l’inverno

coi suoi venti si dileguava

nella luce delle stelle.

Non più solo cavalli bianchi e lune

così fredde, così astute ai vetri.

Quando i mantici dei mostri

soffiavano sulle tempie dei morti

laceravano le carni e il sangue dei testimoni.

Le donne sull’uscio,

sgranavano rosari e conchiglie di sepolcri,

orizzonti d’atomi materni e merletti

sul mare più che di antiche nozze in su,

su rade di piroscafi e rimorchi.

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X

Filavano i nodi simili a grumi

sugli specchi splendidi di sale,

sui gelsi del giardino, negli angoli

in penombra come padri spirituali,

fra il taglio delle brezze, ai raggi solari

il vino delle bottiglie e cattedrali lustre.

Sulle ginocchia calde delle cantatrici.

Mare che olezza mare,con rapido passo

consuma il deserto molo

secca le radici,

i vivi e i morti l’armadio nella stanza

colmo di ventagli e remi.

Metalliche sonorità

vagano remote come molecole dei fuochi

sui fili della luce, come se camminassi

su una vivente energia alata,

e il pianto comune partecipe di brinose albe;

tre volte tanto come chi bacia la sua nuda terra.

L’oste taglia la feccia col lutto delle miserie,

l’ago della bussola s’allunga e marcia

e tocca il cielo la luna di purezza,

con la bocca spalancata.

Oltre questo c’è una luce sconosciuta

oltre l’ineffabile conoscenza, tace

prodiga di unghie carnose e nere

e tempeste, dove s’annida un vacillante miserere.

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XI

Dove dalle fasce senza fumo

risuonavano d’un antico tac di bambù

voci spopolate, il traino della vita

tra i fichi e i vilucchi in rovina,

madrevite dentro il profondo

mare d’ossa dissimulato.

Del fiato moribondo d’ogni luce

di candela mascherata,

la figura senza fisionomia e movimento.

Io pensavo a un corpo giovane

a una spiaggia imbiancata,

a una mensa d’ostriche con Poseidone.

A sera, le acri timolacee e le resine

tremavano nella corteccia, come

ali nere d’uccelli fuggiasche

alle porte di bronzo a dire dove siamo.

Abbaglio fino di lino bianco,

bianco di tutte le lune

bianco sulle spine

mentre aspetto che scenda

su un foglio d’angolo reciso

da vetri arcobaleno la metafora

della notte che risuona sempre lontana.

Lontana dal fondo aperto di un letto

ignoto, quando l’uomo dorme…

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XII

Quando contro ogni sedimento

il tempo di vacanza morì

in una sala del nostro affidarsi

per documento e memoria,

e le immagini giacevano ammucchiate

sul pavimento nelle sue costruzioni più oltre.

Rideva il tuo schietto disdegno

dal sole illuminato, baluginiero d’agosto,

con le sue selve di more mature

e le erbe piegate al fiato di nitido vento

dove si confondono gli ultimi mari

gli ultimi quartieri spogliati,

strangolìo di remi pietrificati

bianco vasellame del mare.

Nedelia cenere negli occhi, nel bicchiere

tremava di scheggia come una pietra eterna,

spezzato ogni senso che permetteva

di afferrare il mondo nel paesaggio

della brusca coscienza.

Per me, per me venivano

giorni e sogni con la mortale fatica

seduto in una stanza al sole

cavalli bianchi e lune

i mille giorni come un’era sferzati.

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XIII

E sempre,

allo sfregamento di sartiame e mosche

frana la mascella dei dolori

tra le ridde dei suoi spigoli e sembianze

la follia di Cassandra in quel suo

canto addormentato d’ordito e trama

di cristallo e pietra di Medusa.

Là a indicare una selva di Minerve

fradice di mosto e morti

aggrappate ai suoi fianchi scherni

con l’edera sul ventre,

torpedini i capelli, sugli stragli.

E in paese, nelle gole più nude d’alcool

cani, polli e putti imbrattano

i soffitti dei suoi nove cieli

soffoca la terra nel bruciato di sentina.

Vedo una danza d’ulivi sul muro

e un volo d’uccelli senza ali.

Un frammento d’erbe porta

lische di pesche e olio di faggio,

carte da gioco e onde piene di gigli d’ossa.

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XIV

Per me, per me venivano

come rimbombi i suoi profeti e i ricordi

d’ un confine della pena dai remoti abissi,

i fiocinanti.

Il mare sospira con le ciglia aperte.

Il piede che sonda i suoi molli gemiti.

Oh quel mare!

Siete qui, siete là!

Al dolore solitario, alla solitudine dei corpi

dove si bagnano le lune.

Dove dormi.

Nella casa ci sono quattro specchi

dove danzava la tua immagine.

Ci sono porte lasciate senza serrami

e finestre dove il vento soffia libero

scuotendo la polvere degli anni.

Anni antichissimi alla morte totale.

C’è un brusio nell’aria tiepida della notte

un brusio d’uccelli sul nespolo

e un mare di tormenti presso la porta,

che intessono sospiri nell’arte del canto.

C’è un dio ancora ignoto e mille sembianze

fino alla sua trasformazione ideale.

Così ci guardava:

La luna la nostra ragazza

sotto nuvole bianche in un bagno di umanità

i pini con gli uccelli sui venti ingialliti

magri e sparuti a norma di spiriti

dal profilo di lame e polvere

quasi fosse un dio con le sue pene d’argento

e una canzone alle labbra che dovevamo lenire

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un salire di scale in rovina

con quel codice antico sottobraccio

di acetilene e baci di cherubini

dai cuori annoiati per fare uscire

nell’etere la parola e la libertà.

Parlavano i pini con lingue di resina

i capelli di Circe sciolti in ardesia,

il mare riempiva le sue stive di sale

di catene, di passi e di gemiti

ruotavano utensili e metalli

come immemori pianeti delle Officine.

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XV

Deliri e doni d’amore illuminati

da lampade e candelabri, gocce di tepore

barche ormeggiate alla maniglia della porta

dove demone in carne in solchi di fosforo

il gatto del vecchio Bottegaio sonnecchiava

in mantelli neri prodigiosi

e i marinai vanno per nere giade,

a spezzare quelle catene

su isole e scogli in tardi sguardi

inzuppati di lacrime urticanti.

Forse i gabbiani sono spiriti

dell’antichità coperti di sale.

I più rappresentanti ai quali

è permesso godere i frutti della propria

aria salmastra, d’un frammento di legno

della croce, le reliquie d’un tabernacolo

di madreperla come si faceva un tempo,

e nella memoria così maculata

il neonato steso sul dorso nel bianco di Carrara

giocava con la paglia, incenso del’Antica Dinastia.

Come canta l’usignolo sul pesco fiorito

sull’eucalyptus, sulle ostriche a nuvole

dove le stelle in pergamena

vigilano e vegliano il pianto dei bambini

occhi come spato d’Islanda.

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XVI

Quando l’ultimo tramonto incanutì

dal cordoglio, e un altro si fece seppellire

nel suo orto per naufragio.

Ora, qualche frammento di quelle croci

attesta la mia gratitudine:

E’ lì che il mare si fa vecchio.

E lì trova tale enunciazione del fatto.

Così, abissi di impedite mani,

barche affondate

sinistre comete

addormentati imbrogli, e lune,

rescindono di fatto gli incroci sull’eterno

i vincoli degli astri nelle notti intersecate

da cui si rinnoverà per modo moderno

a far rientrare pietosamente quelle grinfie,

come uno schiaffo può lasciare l’impronta

sulla faccia di un uomo, come

sulla faccia senile di Bonifazio mare.

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XVII

Lo sai; io vengo dagli spiri di occasioni,

da ogni grido salino sulla sua perla

dai moli che sommuovono con la polvere

degli astri il fruscio immenso delle rade.

Così sparso tra gli Alisei

e il secco della sua gente, il fiato umido

e forme di fecondazione,

ronzante ancora Odisseo nostalgia.

Bella fuga di maree che s’accende

al fuoco d’un ripostiglio senza occhi

tra un vomito di vento e l’ombra

di un’aloe senza età sulla pietra dei ricordi

con l’occhio d’una luna di seta

sopra le due mammelle di Medusa

appollaiata dietro la sua vendetta di baci

sulle nubi a oriente, dove rivela

la maschera di magnolia e cipresso,

i numeri dell’arcobaleno da un sogno

naufragato nelle secche.

E già il Greco piega canne palustri

al fiato delle gole.

Sei sola nella tua casa dei saponi

spiriti languenti nell’uliveto

l’usignolo canta, come sei sola

sotto la magnolia in fiore.

La tua gonna di raso trema come

medusa nel pianto pietrificato.

E io dico al fiore dell’universo: Agave!

Metti per me ciglia di mezzaluna!

Unghie di diavolo!

Lingue lucenti!

E sotto le mie palpebre, nasci di nuovo.

Sulle pareti, sulle ceneri, sulle pietre degli

scorpioni.

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XVIII

…Poi, compaiono le punte

il golfo, i gabbiani, le anatre spose

il fiume, i panni stesi.

E’ lì, lì sotto la sabbia che sono le radici:

L’albero del pane

L’albero dell’amore

L’albero della sofferenza.

E una tomba che non puoi visitare,

e i morti sognano con gli occhi dei vivi.

Come una sottile trama alla base del divenire

l’acqua sfugge dalle dita, trattiene

molecole d’esistenza,

il più grande stupore ai risvegli,

i misteri delle stelle e dei pianeti

che mai abbiamo visto se non la loro

luce trapassata, luce e materia

che fluttuando ci consuma.

Ah, se l’acqua del mare non fosse d’altre cose

tutte le lacrime cadute dal cielo muto…

E’ il seme che riprende a germogliare

nel corpo della vita nei suoi momenti

essenziali a quella solitudine della terra.

Se non fossero logore ed esauste le ossa

imbiancate del gesso mortale,

sotto una betulla spenta.

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XIX

Anche se il mondo genera uomini

mortalmente gelidi sotto una fiaccola

nel pallore lunare come piume di cigno

mi giunge il suo stridore di latta, di libri

attraverso tronchi e strade e palazzi

dove galleggiano automobili e foglie

antropizzate di atomi primordiali e ossa

e figli disperati sul cuore

sospinti da uomini morti

e agonizzanti delitti sotto la luna,

mentre fuggono con code di pesci mostruosi

fino al ventre del mare.

E i pesci hanno i vermi

e gli occhi spenti

dove navigano gli anemoni e le maree

colme di lacrime sotto i ponti d’aria grigia.

Il mondo beve amarezza perpetua

nel riposo delle ultime scaglie

e misura il crudele silenzio

del dolore inchiodato ai chiodi di Cristo

più d’ogni remissione di coloro che muoiono

senza morire:

-Toglietemi i chiodi!

-Datemi una frusta-amore di conchiglie!

-Un’apparizione singolare senza corona di spine!

E di nuovo rotola il mare sulla bianca distesa.

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XX

Ho visto gli ultimi gabbiani

navigare come relitti di un’appendice

e il cielo insonne restare muto di stupore,

la chiglia di una nave tagliare l’agonia

come un coltello affamato taglia il pane.

L’occhio d’un delfino lacrimare sale

e quello di cenere di un bambino accendersi

d’amore sul ranuncolo spezzato nel calice,

la lanterna d’una casa alla porta delle brezze

sostare nel tramonto e sostituire il sole.

La luna con un fiore rosso tra i capelli

lacrimare al tepore del fuoco di vecchie spine

e le fiamme come mani d’oro pallido

destare i sogni di un bambino al sorgere e calare,

e udito la civetta col topo sul fico e il suo rantolo.

Ho visto la bocca della notte 

soffiare sulla cenere delle stelle e rinvigorirne lo splendore,

nei loro occhi l’eterna età l’impietrito rigore,

e monti e mari e genti in ogni pietra le sue forme

scolpite di compassione come mani di donna

 che dormono dentro i pensieri vicino al cuore.

Una chiara luce come uno spirito soffocato

risplende sul mare immoto.

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XXI

Cinquanta ninfe di mare

portavano il tirso in groppa

al carro del sole tirato da foche leopardo.

E ali nel cielo di caffè e tabacco

per volare sulle tue labbra.

Un vecchio mirto giaceva supino

nella gramigna e il suo grido

scorreva nel pianto vestito di bianco,

negli occhi delle solitarie lontananze

nella luce a scacchi delle persiane.

Nel suo andare quieto

Sotto gli alberi del nostro boschetto

il tempo dissipato a tale venerazione

dove morì anche l’ultimo azzurro

sepolto nel mare e il porpora dei vini

sui tralci curvati con la loro barbetta aguzza

senza più accordi:

La luce blu brilla nel guscio della notte

e come al principio dei prodigi

donne sulla riva si svestono

come bambine dal viso docile,

odore di ginestra e uccelli selvatici

fino alla torre su cui tramontava il sole.

-Gettate sale al vento benigno per me!

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XXII

Dalle fessure di ciò che resta di essenziale

dal cammino ripetuto e consumato, il passato,

il presente, l’imperscrutabile istante,

quell’alitare in onde emuli di luce

quel fioco travaso guardingo e cauto

maturato al buio in presidio senza voce.

E a fiotti teso l’orecchio del nostro sorgere

verso il modulati agnelli

vividi vortici d’intatti lucignoli

il silenzio nel quale la luce si dilapida

allucinante e scompare…

l’accosto dell’alba in schegge di esalazioni

progressivo crepuscolo attraverso i vetri:

Barlumi, sprazzi, infusi dei mordenti bracieri.

Ammessi dubbi e affanni, tutto

ridesta il tepore incerto dei fuochi d’una volta

il mistero della incongrua penombra

e i loro messaggeri che ci amarono tenaci

da tempo ormai fuggiaschi

come amici senza traccia e disconosciuti.

Per ravvivare la parentela di quelle parole

così lontane e offuscate nella coscienza

che più non domandano

d’essere riconciliate nel languire

rinnegate perfino nelle forme.

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XXIII

L’ultima a venire al sonno è la luna

sul bianco carapace

spolpato fiore senza calice

gli ossami e gli scheletri alla promessa,

bianca di greco nel codice della parola

rifiorita in fuga eterna in sette direzioni.

Un’arsura serena

vecchia, oziosa e lenta

un quieto rifugio alla vita:

dalle caserme alle prigioni,

dagli ospedali ai manicomi

tale nell’amore per tanta terra che basti,

morti, a ricoprirci.

Riconosco la maestra di maree

fatta d’echi venati rosa

mentre bacia la verde rana

che s’accoppia nello stagno,

nel cielo appesa e vacillante

come una cipolla nuda

di basse stelle divorate

eternamente assopite.

Mi baciò abbagliandomi, a volte

col suo grande occhio lascivo

al fumo di dodici ceri

e il grugno roseo di Cupido

quando cedevo al sonno delle ciglia

nelle tenere lenzuola blu del suo grembo

e c’era la sua immagine come sangue

appesa alla finestra della stanza.

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XXIV

Ma forse tu fosti umanamente

più bella e dolce del liquore nelle bottiglie

tra gli accordi delle forme dei tritoni

o il grido molle delle vecchie meduse

quando a quelle stesse genti

che ti avevano accolta

fin dove andavano a bere latte e miele

le pecore del mare di Nettuno

fu solo sete demente?

Quando i letti sono freddi d’amore

al sale e al muschio delle alte maree

i venti hanno perduto l’alito della perplessità

e una veste di ragazza arde di immaginazione

sullo sfondo di vampe sotterranee.

A milioni vanno alle spiagge con un vestito

di candido ormeggio come nuvole sulle gabbie

bocche in groviglio di vele, fili e melodie

ubriachi di quell’orrida fanghiglia leggendaria

senza che il mare si dà pace

come l’antico navigante che vaga sotto insegne

spoglie e perdura in quel sonno

di bevande e brezze abitato d’arcipelaghi

sulla porta della taverna degli idilli profumati.

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XXV

Andate dove bevono le bestie

gli umidi sapori diluviati.

Quando i venti della scoperta si tuffano

dalle scogliere sulle rive delle notti umane

sulle persiane adolescenti diroccate

e vie antiche come arche disfatte a fiotti

a cui nessuno più ritorna come gioventù.

E’ certo l’ignoto ci tocchi

simile un bambino rintanato e triste

con la sua barchetta odorosa d’inebrianti

desideri aperti agli uragani

mentre esplora la chiglia

una piccola pozza come ritrovato mare

intriso di rollii e singhiozzi.

Tanto vale imputridire come ali di farfalle

spinte nel buco caldo d’un muro

simile a un seno inginocchiato

perchè a quei passi io mossi per un gioco

nello sfoggio dei sensi in cui rifioriva

la natura come braccia e mani

sull’alito rosso del tramonto,

sotto navi lucenti coperte di rugiada.

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XXVI

Sull’albero maestro gocce di fosforo

tracce e sogni con occhi di cenere

coi suoi martiri di memorie

e voci chirurgiche del vento,

sventola la sera corrotta e incatenata

dalla parte più fredda

la bandiera dei nostri cent’anni.

E ancora più indietro la primavera semina,

l’urto del nitrito contro il rumore dell’onda

il popolo vecchio tutto d’un colpo

alleato al vino delle conchiglie

esalava la quiete del crepuscolo

si disperdeva nelle sabbie in marcia.

Incastrato sotto la grena d’uno scoglio

un pezzo di ramo dell’orto

con una sola gemma dell’innesto

unita a un riccio fatto a scudo

l’alambicco del riposo su un mare

ubriaco d’olio dove battono i cuori

come tana di cultura.

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XXVII

Il marinaio ossido di ferro e vascello

inizia il pianto quando devoto nel cuore

ha un debito d’inedia per il compagno,

risuonano defunti rintocchi

di campanelle e vini senza fondo

dove dormono i morti abbracciati

in quelle cattedrali dove il vento sparge sale

fiori e fuoco e arde la luce calda del Meridione

fino in fondo al bosco primitivo d’uccelli neri.

Il suo monumento gigantesco ha la febbre

dei padri, le sere di studio  

la tomba dei poveri e il vuoto d’acque fini;

ditemi della pace nell’estasi nell’esilio

ditemi dei mari accesi nella scoperta

dei rudi perdoni che fremono nelle vene.

Nè figure negli specchi dissenzienti

nè vino nei bicchieri

dissetano le notturne ragioni su quelle rive

come un mancato svolgimento

troppo rozzo accanto a legni feroci galleggianti,

tutta la sua umanità, la bellezza che non muore.

31

(SHABEK)

...infine giunsero con le mute maree)

Dove il mare è una risacca

la terra dei pochi,

la torre saracena a guardia della luna.

I pensieri, l’alchimia dei popoli

Mi presero per mano.

Origliano i venti,

ballano le candele

alano le lunghe cappe nere

cozzano le chele e soffiano i Nicchi

su cristalli e pietre prigionieri.

E dentro le mura, le mura

che hanno saputo donare e soffrire,

servire e celare