Antologica

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"Percorsi qualsiasi strada e via
sentiero e viottolo
rotolai e srotolai gioie e affanni
finchè venni trafitto dalla Poesia.
E lì mi fermai.
In quel luogo ancorai la mia anima.
Ma ora rendimi l'anima
affinchè possa ripercorrere
strade e vie
sentieri e viottoli
rotoli e srotoli gioe e affanni
senza alcuna ancora
che freni la mia metamorfosi"".

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dalla raccolta antologica

"La nave in bottiglia"

Mi appaga guardare il mare

come fossi alla finestra delle gerarchie

d’una stanza spenta,e la sua luce a rischiarare.

Perché così si manifestò egli da prima

e si accompagnò agli altri principi nelle

cronache,nel quale il principio popolare   

col passo dei misteri sulla spiaggia di tanti

secoli per così dire,l’orma s’è fatta pietra.

A volte è facile servirsene,

come un pensiero caduto dalle mani

di un bambino.Ma se ti incontri con lui

cosa puoi opporre a ciò che ti circonda?

Non credo che sottovaluti la mia paura,

la mia coscienza e il punto di vista,ma

non abbandonerà mai la sua vocazione

quando si erge con ala forte e alta,

con battiti epici,sostenuto dal vento

che soffia dalle sabbie del deserto,

oppresso dalle nordiche vele del Greco

dove si prepara ad esplodere in rivoluzione.

Lì mi appare come un’opera carica

di tensione,drammatica di slanci,di echi

di suoni come gorghi aperti e di invettive,

per la sua prepotenza,la veemenza

della forza della voce con cui si manifesta.

Quel mare talvolta in collera che sorpassa

l’anima dei convenuti,dei canti di animali

strepitosi che la suggestione riveste di paura.

Anche sedendoci sulle sue pietre levigate

di rivoluzione,come l’amore dunque,

in cui ogni voce nasce e si amplifica

si può dire e scrivere di un ritmo di immagini

quasi di sensualità pagana,insinuate

in tutte le sue espressioni.A questo il vanto

di chi non lo favoleggia o l’invade.Chi canonizza

i dotti inquinatori asserviti,o gli brucia questo vanto.

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E’ vero,ma queste regole non esistono.

Il nostro odio permanente

è un rapporto fatto sulle navi e sulle macchine

come costante spirito d’innovazione.

E va alla mediocrità con le sue vacanze,le sue

grottesche sabbie,e le sue pattumiere romanze.

Come renderlo più faticosamente “umano”

se molti nelle strade,nei ristoranti

coi loro vocaboli consacrati  addizionano

cose piccole incomparabilmente  più grandi?

Le parole,i mezzi più immediati ed efficaci

d’informazione,tutte le formulazioni verbali

non dovrebbero essere rielaborate dalle sue lune

dalle sue maree,dai suoi venti,e non dalla sua tomba?

Come chi rafforza il suo entusiasmo

e la sua ispirazione calandosi nella vita

quotidiana con scatto subitaneo nella

buona direzione dell’ago di una bussola?

Ma la grandezza dell’uomo non è nel fatto

che egli abbia camminato sulla terra?

E che abbia mangiato di questa terra,

e poi parlato lui barbaro,perfino agli dei,

e che questa idea dell’opera,è un’opera

che si svolge in questa direzione in tutta

la sua varietà di odio,amore,tenerezza,ira,furore,

in tutta la sua aggressione ed errori

nel veloce giro dei mondi?

(Mi raccontava un mansueto uomo:

Mi resta un solo brevissimo passo,

quello in cui entrerò nel suo canto

e nelle sue immagini,in quella densità

e quell’energia della trasposizione che sorreggono

quest’idea  primordiale,che temo di scordare...)

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I

Questo canto della mente

e del corpo in fuga,

il farsi avanti della storia  

l’ondeggiante nome che temi di scordare

senza nulla sapere a guardia,

chi lo trasportò?

Sospinto così dalle vecchie sedi

come il vento ad amare,

lo spirito dello stupore per grandezza

uguale a un dio fra i tormenti e le idee

dai diversi connotati ed elementi…

Dove tutto è fermo,fermo il tempo vuoto

che riempie l’occhio sostanziandolo

per il prossimo viaggio.

Il vento che scombina la cenere!

Il vento che strappa le lumache dal sonno!

Il vento che incendia la saliva!

Talvolta una vecchia figura scurava

contro uno specchio spalancato sulla riva,

l’aspra foglia d’ortica attaccata

a un’orecchio di pietra :

Allora,gioco di luna e ramino

la signorina Nora fumava Camel,

velo di tenebre e mille sembianze

al volo della sua energia perduta,

che il cuore del popolo è un’altra cosa

contrastato da un flebile fiato di vento.

Perché certe donne in certe passioni

vedono più di quel che ci sia,

vedono se stesse,e noi voraci figli

le frecce acute nella veglia,

l’alveare ronzante nostalgia.

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II

Forse tra poco voleranno

fradici d’ombre e di bruchi

uccelli neri d’ardesia,

marciranno le maree in pieno sole

come rughe materne d’una madre

celata e stanca.

Occhi del distacco incollati allo specchio

della luna su una piccola parete dileguata.

Segui quella via;

lascerò aperta la finestra,e ogni

soffio che ferisce ogni taciturno

sogno che cammina scomparirà.

Ma io non riuscivo a toccarti;

le dita servono soltanto per il cuore

nella mia casa che non è più mia

dove gli azzurri Martin trafiggono i costati

a quella solitudine di venti

di unghie di stelle,di luci ammarate

sembianze di cupole celesti rimbombanti.

Per uno di quegl’incanti,

i capelli delle stelle cadevano

a boccoli e la traiettoria della luna

cadeva sulla forma del tuo viso.

Quando il sole smise di brillare

nella stanza,e lo deposero

nel sepolcro sotto un monte di sale.

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V

Fra gorghi impietosi e trafitture

nello scrigno del mare

era il folle profumo:

Sento una sorridente opposizione;

il dolente dell’amore

per il mondo ormai,il divenire reale.

Non è forse tutto un mito

il morbido racconto? E cento volte,

tre ninfe hanno cantato della donna

apoteosi  dove il pensiero non ha limiti,

onde e visioni,tra parentesi e parole

e la tendenza dell’amore verso la

perfezione mai più profonda?

Ventagli d’ostriche tra le lische

in carne e ossa in cedri d’estate.

E in quelle acque trapassate

una lama rossa scende e taglia

le fronti alle nuvole al suono racchiuso

della campana come un’uragano.

Mentre suonando ancora,racconta

l’usignolo in sette note di bosco

e il cuore batte più cupo di mille

coroncine d’alghe,e sciagure

chiuse le ali lucenti del suo vestito

di piume sulle spine assassine,

sul tetto d’ardesia ubriaco di luna.

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VIII

Filavano i nodi simili a grumi

sugli specchi splendidi di sale,

sui gelsi del giardino,negli angoli

in penombra come padri spirituali,

fra il taglio delle brezze,ai raggi solari

il vino delle bottiglie e cattedrali lustre.

Sulle ginocchia calde delle cantatrici.

Mare che olezza mare,con rapido passo

consuma il deserto molo

secca le radici,

i vivi e i morti l’armadio nella stanza

colmo di ventagli e remi.

Metalliche sonorità

vagano remote come molecole dei fuochi

sui fili della luce,come se camminassi

su una vivente energia alata,

e il  pianto comune partecipe di brinose albe;

tre volte tanto come chi bacia la sua nuda terra.

L’oste fiòcina la feccia col lutto delle miserie,

l’ago della bussola s’allunga e marcia

e tocca il cielo la luna di purezza,

con la bocca spalancata.

Oltre questo c’è una luce sconosciuta

oltre l’ineffabile conoscenza,tace

prodiga di unghie carnose e nere

e tempeste,dove s’annida un vacillante miserere. 

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IX

Dove dalle fasce senza fumo

risuonavano d’un antico tac di bambù

voci spopolate,il traino della vita

tra i fichi e i vilucchi in rovina,

madrevite dentro il profondo

mare d’ossa dissimulato.

Del fiato moribondo d’ogni luce

di candela  mascherata,

la figura senza fisionomia e movimento.

Io pensavo a un corpo giovane

a una spiaggia imbiancata,

a una mensa d’ostriche con Poseidone.

A sera,le acri timolacee e le guinee

tremavano nella corteccia,come

ali nere d’uccelli fuggiasche

alle porte di bronzo a dire dove siamo.

Abbaglio fino di lino bianco,

bianco di tutte le lune

bianco sulle spine

mentre aspetto che scenda

su un foglio d’angolo reciso

da vetri arcobaleno la metafora

della notte che risuona sempre lontana.

Lontana dal fondo aperto di un letto

ignoto,quando l’uomo dorme…

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XII

Per me,per me venivano

come rimbombi i suoi profeti e i ricordi

d’ un confine della pena dai remoti abissi,

i fiocinanti.

Il mare sospira con le ciglia aperte.

Il piede che sonda i suoi molli gemiti.

Oh quel mare!

Siete qui,siete là.

Al dolore solitario,alla solitudine dei corpi

dove si bagnano le lune.

Dove dormi.

Nella casa ci sono quattro specchi

dove danzava la tua immagine.

Ci sono porte lasciate senza serrami

e finestre dove il vento soffia libero

scuotendo la polvere degli anni.

Anni immortali.

C’è un brusio nell’aria tiepida della notte

un brusio d’uccelli sul nespolo

e un mare di tormenti presso la porta,

che intessono sospiri senza sosta.

C’è un dio ancora ignoto

prossimo successore al dio marino infestato.

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XVI

…Poi compaiono le punte

il golfo,i gabbiani,le anatre spose

il fiume,i panni stesi.

E’ lì,lì sotto la sabbia che sono le radici:

L’albero del pane

L’albero dell’amore

L’albero della sofferenza.

E una tomba che non puoi visitare,

e i morti sognano con gli occhi dei vivi.

Come una sottile trama alla base del divenire

l’acqua sfugge dalle dita,trattiene

molecole d’esistenza,

il più grande stupore ai risvegli,

i misteri delle stelle e dei pianeti

che mai abbiamo visto se non la loro

luce trapassata,luce e materia

che fluttuando ci consuma…

Ah,se l’acqua del mare non fosse d’altre cose

tutte le lacrime cadute dal cielo muto…

E’ il seme che riprende a germogliare

nel corpo della vita nei suoi momenti

essenziali a quella solitudine della terra.

Se non fossero logore ed esauste le ossa

imbiancate del gesso mortale,

sotto una betulla spenta…

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XVIII

Ho visto gli ultimi gabbiani

navigare come relitti di un’appendice

e il cielo insonne restare muto di stupore,

la chiglia di una nave tagliare l’agonia

come un coltello affamato taglia il pane.

L’occhio d’un delfino lacrimare sale

e quello di cenere di un bambino accendersi

d’amore sul ranuncolo spezzato nel calice,

la lanterna d’una casa alla porta delle brezze

sostare nel tramonto e sostituire il sole.

La luna con un fiore rosso tra i capelli  

lacrimare al tepore del fuoco di vecchie spine 

e  le fiamme come  mani d’oro pallido  

destare i sogni di un bambino al sorgere e calare,

e udito la civetta col topo sul fico e il suo rantolo.

Ho visto la bocca della notte soffiare sulla cenere delle stelle 

e rinvigorirne lo splendore,

nei loro occhi l’eterna età l’impietrito rigore,  

e monti e mari e genti in ogni pietra le sue forme

scolpite di compassione come mani di donna 

che dormono dentro i pensieri vicino al cuore.

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