I MIEI LIBRI

       

                                                             

                                                                        Copertina

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                                                                 Sergio Ghio

ARSURA

(Spiriti urticanti)

POESIE

     Prefazione di Gian Piero Prassi

 Testo originale a fronte

©

 

                             

                          

Tutti i diritti copyright sono riservati all’autore

                                              Ogni violazione sarà perseguita a termini di legge

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PREFAZIONE

         

   Vi sono poeti il cui canto è forte e allo stesso tempo esteticamente appagante,come nel caso di Sergio Ghio le cui liriche si accordano con quanto lo stesso poeta afferma a livello programmatico.Guardare la vita senza infingimenti,rifarsi all’aspra realtà di rapporti primevi tra i protagonisti dell’esistenza.La bellezza non alligna nello zuccherato mondo della finzione,ma nel concreto manifestarsi della natura.Non  a caso in questa raccolta dal titolo “Arsura” ilmare è l’elemento archetipo che ricorre insistentemente nella sua lirica,senza retorica o facile abbandono nostalgico.Il mare è una presenza che pulsa nel nostro sangue e che vale per tutti,e ricorre spesso nella letteratura.Alla luce di una tale “dialettica” in cui l’autore raggiunge poeticamente elevate vette senza  pigrizia e  compiacimento di se come a voler prolungare la bellezza e il piacere di un’esperienza poetica,come chiedesse “l’arresto del tempo” su queste liriche,non sarebbe giusto limitare ad un solo aspetto una poetica così ampia,e del resto abbiamo voluto far affiorare un forte fattore unificante,nell’insieme di una ricerca poetica che ci appare veramente matura.Capace sopratutto di trovare le modalità espressive più efficaci con una levigatezza dei versi  assai  rara nel  panorama dell’espressione poetica contemporanea.

Gian Piero Prassi

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                            La poetessa Alda Merini, il giornalista della “Tigulliana” Marco Delpino, 

                                e Sergio Ghio durante una premiazione a Santa Margherita Ligure.

Sergio Ghio. Ligure  di  Sestri  Levante, città  dove  risiede. Con l’opera  “Arsura” , l’autore traccia con leggerezza  im-magini di umanità affacciata sul  mare, capace  di descrive-re mari interiori e paesaggistici con una lingua scarna, nella scia  della  grande  tradizione  ligure, e ottiene la  menzione speciale della giuria del Premio Internazionale organizzato  al Festival Internazionale di poesia di Genova. “Recensione  indipendente della versione dell’opera  che ha partecipato al concorso  nazionale,  ilmioesordio-Poesia  2014 organizzato  dal  sito  ilmiolibro.it   in  collaborazione  con  il Festival Internazionale di Poesia di Genova. La recensione è a cura della redazione del festival”.   

Sergio  Ghio  continua in quell’immaginario fil  rouge,  che unisce tanti poeti liguri del Novecento (soprattutto Montale e lo Sbarbaro di scarsa lingua di terra…), dove la secchezza del linguaggio e la ricerca sintattica, danno vita a un connubio nitido, diretto, pungente. Ecco allora che il titolo del libro “Arsura – Spiriti urticanti” riassume  quanto  appena  detto, con una grande capacità di trasformare  in  epos la sua quotidiana vicinanza col mare e con la natura.

Ghio  possiede  una  scrittura  forte, come il “vento di greco corroso a prosciugare  ogni  tardo stupore”, nella quale l’alternanza di luce e ombre, amplifica la vivacità  e la  profondità  delle immagini offerte a ritmo continuo, ed è la chiave di lettura della sua poetica. Il paesaggio non è solo un fondale, ma è protagonista come gli individui e le cose  animate  che vi  si  muovono  dentro, dallo scoglio dai grandi occhi neri, alle ninfe di catrame, alle  alghe  in  agguato, un  paesaggio che sembra sospeso tra sogno e  realtà, “dove  donne di ceppo antico e viso di bambine che nessuno mai vide aprono il  palmo della  mano dove  deporre il respiro, l’occulta radice, il sogno che dorme”.

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IL NIDO DEI GABBIANI

Vidi l’onda

                     rapito

stramazzare all’orizzonte,

quando venne il Greco a disseccare il mirto

i nidi aggrediti nelle piaghe degli ulivi,

quel risalire pietra dopo pietra

che dilegua l’alloro all’aspro sonno,                            

le sue spoglie di umanità diroccata.

           

             Nell’aria che di miele odora

udivo Il fabbro delle onde martellare

gemme di sale ai timpani della scogliera,

l’acqua incatenata come greggi

in fauci abbèverate, rintocchi di conchiglie.

        

Al rompere dell’ultimo passo

sulla morte fulminea dei comuni slanci e voli

il sonno d’amore su rugiadosi muschi

come acque verdi erranti che ho abitato,

                                 senza mai dissetarmi.

La luce dei suffragi rotolava nel suo guscio

piume di raso e poi l’istante degli aliti,

la mia voce di mille e mille crepe

            come bianco agnello dell’infanzia

            che la roccia forzava come tomba.

Gettai la polvere spazzata da quelle cattedrali

ai brutali ventagli delle agavi al suo fianco

nella carne dei congiunti dove vetri e raggi

si spezzavano sui merli aggrovigliati

in trama di nere radici, e né vento, né foglie…

1

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CONOSCO UN LUOGO

Alle vampe di calore

         dove l’umano universo vacilla,

e il sole come uno spettro effimero

danza sul mare, sfiora la pietra

                     ignorata e scompare.

Quei petali selvatici fra le mie palpebre

come fossero le tue mani

                   ciascuno ha il tuo nome,

brividi di luce come unghie

incarnati d’ombre

fluidi e flutti di tisane d’alghe

mi sorridono negli specchi accesi

dilaniati dai sogni del tempo:

Il tramonto ha un anello d’oro al dito

quando la notte nel fresco più odoroso

in un soffio solleva i suoi veli:

Omeri d’alghe miti, filigrane d’argento  

sparse sul letto del giorno che muore:

Come Bellerofonte divorandosi il cuore.

Sul tavolo la polvere d’uno spiro

                                          un foglio

un fruscio fuggito da un bosco d’alloro

                un rigo di colloquio lacerato

che ridesta portali d’ardesia sgretolati

dispersi focolari strappati a morsi,

           divani di velluto, vetrate eclissate

uccelli alle grondaie adunati.

I semi della morte hanno lacrime,

quelle voci che ho sepolto senza inganni.

 2

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MACAIA

Ricordo,

attraverso il velo d’un remoto vetro

l’albero d’un peccatore venirci incontro.

Aperta la riva al pietrame d’ogni illusione

                al flutto crescente d’una pena.

Docili ninfe ai segni di pietà

                       sul letto di gigli e alghe                            

come giovani steli verdi sotto la fucina

                               del sole,

cullavano il mio amore intagliato alla radice

sul viso in semiluce con umana debolezza.

Rode l’arenaria all’aride mura

il cristallo sul palmo   

              il vento nei ventagli di giada,

l’acqua della fontana nuda di dolore.

                   Macaia:

Aracne tesseva la tela!

                     L’ape senza bussola

le ali ingiallite del tempo in fuga

e il trillo del canarino il suo suggello.

-Ho gridato il tuo nome dalla progenie-

 Ma non ho udito l’Eco nel recondito bisbiglio

d’una conchiglia che ha finito il suo canto,

e quando quel blu friabile che scorre

come sangue nelle mie vene

                               pietrifica i suoi

                                                          morti.

Un viso della sua radice si specchia nell’occhio

dell’abisso, tramutandosi in Narciso.

3

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DAL CANTO DEL GALLO

Da albe bianche come scapole,  

acque migratorie sugli omeri nudi

levai lo sguardo di vernice al mantello

               ricamato del vento femminile,

uno a uno i suoi veli imbellettati

come in un paradiso bianco di marmi

dipinto in età mortale.

-Questo mare reca il sonno!

Offre vino e carte da gioco

                       come nessun altro,

affetto fraterno di paesi lontani

incastonato nel suo specchio di Circe.

Meduse con le sue scorte d’alghe

verdi occhi come pesci e baci

                                      di pietra

senza il soffio della morte. 

Un sonnambulo con grandi ali

dipinse le pareti del caffè Saraceno       

e la sua follia in un bicchiere di rum  

pettinava capelli vaporosi

           di miele in quell’anno del 1960,

quando il soffitto delle maree sbranava

muri che trasudavano boccoli e vecchi ulivi

in fiamme nel tramonto e intagliava

      facce sui pioppi sulle tegole d’ardesia

come le indurite barbe nere sedute a tavola

              senza contare le ore del ritorno

allontanavano l’ultima fitta dell’oblio,

e un magma di farfalle sul rarefatto mare.

 4

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ARSURA

Il querciolo tra l’odore del legno

di fico in rovina alla bocca

faceva la guardia a quell’orto da usignoli

chiuso in speroni di pietre a riposo

dove l’occhio nero dei girasoli  respirava

                   con le palpebre in sogno.

Aspre nudità d’ombre e vecchi rami

come dita di pergamena

su cui ho ritrovato il seme dell’eucalipto

sull’arida conchiglia che dorme 

             dai sarchiati di terra nuda

gli ossami in nodi patiti e riaffiorati

           che l’acqua agita e spolpa,

nei nomi in remote carni di memoria.

Ustorio, ardente, tribolo, che il sole sferza

come lingua ruvida che scheggia la scorza

e scolora fronde, orti, crini in pendio,

convesse sembianze madreperlacee

dove i piedi scalzi frugano il mirto                                 

specchi di pietre fine, gusci morti

                 alla caparbietà di mute spine.

                 Quel cadere in assorto vivere

in minuscoli aneliti sciolti in orli e lembi

aghi amari di pino sopra muri cinti e ripe.

           Il mare sollevava grida improvvise:

Arsura, stupore inginocchiato sul marmo rosso

crivellato dai profumi in tutte le nostre vene.

5

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L’OMBRA A PENDOLO D’UN PRUNO

Mi desta, dai vincoli del tempo

un albero di spine

da un picco agostano,

sentenze incatenate

a strepito e fracasso sul mare,

quel pruno selvatico

e la sua ultima foglia incarnata

allo strascico del tardo vento

che non vuol cadere.

L’ala di uno sparviere

il fulmine attirato dal frassino,

scaiamadde di petali al magnesio

all’arido incudine di roccia,

quel gocciolare a rilento nella mola

sulla balza, e l’occhio rosso d’un papavero

colmo di bruma ingannevole.

Quando mi stendevo sul dorso

d’uno scoglio rugoso disabitato,

al brontolio salmastro a un filo di pietà

alla chiusa d’un vecchio tronco,

i remi e le stecche delle corali

all’ultimo spasimo del sole;

alla bottiglia del vino

alla credenza del pane.

Le onde battono inesorabili colpi di zoccoli

tanto che non manchino instancabili

                                  a vagare.

*sciamadde: Fiammate

6

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IL BOSCO DELLE API

Forse un giorno

ricadendo nel cavo d’onde del bosco

dalla salita che s’invola a Manierta

ascolterò di nuovo al suo nutrimento

il ronzante mormorio delle api,

rivedrò il bagliore delle ali d’argento

sulle acacie, lontano dal flutto sornione,

fossili arsi, spiagge vive d’erba

come alghe nei coltivi

stappati alle gobbe ramaglie

sature di guizzi, semenze, fruste.

L’ape ci ricama sogni d’oro

insegna lavoro e morte

l’età barbuta dov’è sepolto col suo nome

il mare nel suo velo fosforescente

nelle unghie nere delle agavi mute

nelle ciprie delle donne come linfe.

Come entrassero nella mia stanza

in quei respiri d’oscurità dipanate

in cui la pietà è più nuda e dolce,

la sera arde nei fuochi senza naufragi

dove ancora scricchiolano carboni accesi

scialli vellutati di comete sciolti

nell’aria satura d’agosto alle fiale del vento.

 

7

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LA BAIA DEI PESCATORI

Manuelin il mite,

dove le allodole si alzano dal Monastero

         simili a frecce

recando la claustrofobia del marmo,

la fronte spaccata di chi veglia

sul letto o sul mare

agli aculei delle vespe sul crinale,

gettava la rete come raso bianco

     degli antichi ceppi

            là dove il torpore canta agli esiliati.        

Tre giovani donne alla casa lampara

incrostate di cristalli di sale a quella tela

scaldano l’umidità che rode le ossa del tempo,

pettini d’avorio tra i capelli bassorilievo

                  aprono gli specchi della sera

come eclissate vetrate di lenzuola  

degli avi negli armadi.

Lampade e ventagli dell’attesa

                      hanno il fruscio delle onde su mille tane;                    

il mare dell’attesa aveva bisogno di

                                            Belladonna

sulla riva agli aliti vivi e tiepidi

dove angeli stesi là in centrini

riavvolgono le gonne ali di filigrana

in notti particolari,

     fogli sparsi, scatole di candele

                  la lingua alle arcaiche scogliere                            

i figli nelle facce dei padri

cantine murate e gocce di petrolio.

                            Sestri Levante,   Baia del Silenzio

            

8

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I LIMONI DELLA ZIA SIRIA

Dov’è il bruco sul gelso in rovina?

La rugosa tartaruga che sbriciola la foglia?

Quel velo puerile in cui ho vissuto;

orci, vini erranti, travature di nervi

i miei giorni tra pietre angolate alle radici

degli avanzi dove venni allattato in seno

ai glucosi  più materni senza prezzo,

  alle bave dei venti più maligni.

In taciti sommersi spogli

bocche d’agnello mordevano

i limoni in tenere eruzioni di scorze e fiori,

e suore senza veli e calze dal passo verde

come le loro imposte sbranate dal silenzio,

che di quel nudo miele si nutrivano

al fondo d’un aspro Paradiso d’anime.

Nemmeno quei visi sbiancati d’Angeli

mi dissetavano dai trasmigrati inferni

i nostri denti come diamanti

non avevano mai morso i loro peccati

quell’odore che non muta di donne.

Finchè la pietà di magre forme

macinava le ferite,

confuse ombre di rapina che ho abitato 

il colore dei limoni che in se moriva

                in attesa dei temporali;

in altri spazi fulminei il ragno occulto

sul pitosforo bruciato dal patire di mostro,

e sul rombo di un’onda la nascita di Venere.

9

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LIBECCIO

Ha la voce d’una sola linfa

e una sola radice dei ciclopi

l’amore e la morte dentro le case

                             per chi udisse

il flusso di quel sangue

che batte in eterno nei nervi delle palme

l’intero pomeriggio nelle stanze,

gonfio di forcine e scapole

d’una antica dinastia battito di ciglia.

          L’ultima apparizione  

tra le mani d’un collo terribile inarcato 

a un bicchiere

   il viso scanalato dai suoi succhi

in quel marezzare le onde

di venature bianche e scure

gli zoccoli d’un cupo bisogno

              alle porte di quaranta lanterne,

                                     risuonano di vetri, di metalli, di martelli,                           

vecchie scapole corrose alle finestre

traforate come perle di cenere;

    ebbrezza d’aliti e il resto del sigillo

lasciato in versi alla sua porta

come fosse l’ombra d’un amico

che viene parlando nel foro del camino.

10

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VELIA

Quante lune dai rossi ventagli

sui vetri soffiati delle bottiglie  

dopo le somme, di quelle estati!

Esistono, lo so,

brezze che feriscono al biancore dei lombi.

Il soffitto rosa canina e uva a grappoli,

Velia mi sorrideva negli specchi dei liquori

con occhi d’angeli d’antiche albe

letti di spettri nella casa pietrificata,

con le sue nove vite di cemento da morire

dove le ombre si abbeverano di cenere

e di spore nelle sbrecciate architetture

annerite dal fumo del carbone a rilento.

L’avevano chiusa di colpo, tavoli, pareti,

rampicanti e pieghe, a mucchi, stravaganti mogani

e specchi dove giovani cigni s’avventavano

in una veglia profonda dove il bacio è sepolto.

Quel bacio che al soffio della luce rinasce

alimenta la mia fame alle sue radici

e al soffio del crepuscolo di nuovo svanisce.

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SULLA RIVA DEL FIUME

La casa aveva le dita rosa dell’alba

gli occhi balzati da cristalli e specchi

rivolti al dente roccioso di l’AsseÜ,

       là dove batte sempre il mare di raso

e il vento stende le mie rughe sulla pelle.

     

Statue sigillate in candide menzogne

                      senza studiata vaghezza

le donne hanno bocche sapide e fresche

che profumano di dolcezza,

ventagli di piume di cigno sul viso

dove fiorisce la parentela             

e sulle labbra rosse pietrificate,   

                la margherita del desiderio

                                 eccitava il dubbio.

Il sole raschia limoni e gole

fazzoletti e acqua di rose di bosco,

verso l’amara violenza dell’immaginazione

due vecchi appoggiati alla palma

orfani della loro barchetta spodestata

cullano sogni col papavero del sonno

                                all’occhiello.

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VICO CHIUSO

                            La polvere viva è ancora là, come                             

eterne scintille dei fabbri ai cancelli.

Alito e abito d’una via,

una mano agitava il gentile e il dolente

rigurgitava secche Veneri dalle piume rosa

            sul mio sorriso di marmo.

Muri e tinte della fecondazione

nate dalle notti consumate nelle ossa

a un velo passeggero d’età sepolte.

Le ragazze avevano corone di trecce

solenni e labbra listate di rosso

                         sul filo dell’istante,

quando galoppavo sul mastino di Tarditi

e Leda nelle labbra inzuppate di liquori  

senza metafora mi faceva cigno.

Sui tavoli da gioco vino e carte 

e ombre dei morti dai cimiteri

alzavano bicchieri di lacrime rudi

e nell’oscurità delle cantine

nello schianto del cuore e incroci di vene

                      il mio innocente cerino

apriva l’angoscia delle gonne

come neri vaporosi ventagli sui misteri

dorati offertori d’amore sulle bellezze

diroccate in silenzi di triboli divorati.

13

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IL PAVONE

Non ho dimenticato

in vesti di marine spalancate e nude

           scalmi di bronzo al sole

appese ai vetri delle case come veli,

quell’angolo prolungato in un frutteto

fino a un amore dalle radici maculate

giocando in fretta e mangiato il cuore

là sotto sciami di foglie    

dove il giorno agonizzava nei tronchi

e labbra rosa adagiate su letti vuoti.

Un pavone d’un dannato splendore

scioglieva un fiore blu spietato di veleni

        agli estremi orti degli studi

apriva bicchieri e tenere intimità tranciate.

Farfalle, papaveri e allodole di Lesbo.

Altri uccelli aravano i campi

e nel ventaglio sfarzoso delle fonti

galleggiavano cento occhi voraci

condannati a ripetere i verdi e gli azzurri

degli angeli piumati ai nostri urti

                prostrati a un bue bianco

       dalle voci femminili sotto alberi golosi

dove le nostre bocche inzuppavano

di succhi acidi l’amara saliva dei giorni.

14

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IL SOFFIO DELL’ONDA

Non domandarmi chi sono,

le strangolate albe dei viaggiatori

conoscono il mio nome;

figli dello stesso grembo col respiro

                                  del sangue

del petto bianco del rondone

annodato a un’alga d’acqua custode!

E’ dentro la longevità di radici e sudari

del nostro letto che quel soffio 

reca il sonno troppo a lungo disabitato

accanto a pilastri saturi di muschi

dove il Bardo del mare scolpì

le sirene dai canti divorati

                       sulle nostre ossa

traghettate dall’altra parte

                  a ingoiare i resti.

Fin dove i muri sabbiosi lasciate

le lacrime nei quieti cavi dei bassorilievi

la nostra orma piegata e immobile

si posa d’ombra tra le antiche mani

addolcite dal bacio degli spiriti:

Siamo tutti qui con l’amore sulle labbra

incisi dal fulmine sulla riva.

               

15

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PERLE NERE

Non volevo che amare

quello che alla morte rinasce,

quel groviglio di bocche disseccate

tra le dita di raso nero a saccheggiare

e sorde lampade e trame di canapi ossidati.

L’ampolla di cristallo azzurro del mare

esalava i suoi profumi di sudari

             dove trecce e profili

bruciavano occhi e sogni d’ombre

sulla punta d’uno spillo incenerito. 

Donne dai grandi ventagli dolorosi

e bacche di ginepro sulla bocca smarrita  

rilasciavano lacrime di perle

                in schianti di vene

nei fazzoletti di seta corrosivi

alle scapole fiorite della mia porta,

sui pettini di tartarughe appena emerse

                 da un lungo naufragio.

Se ne sono andate scalze

le mele del peccato morse sulle terrazze

come il vento d’angoscia della sera  

che cerca il vuoto dei corni,

il mollusco innocente

che trema senza conchiglia.

          

16

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LE SETTE ARIE DI MARZO

Un grande cancello di ferro battuto

così alto, tra muri di un orto cicatrizzato

e l’Espero senza freno nel cavo della mano;

la nostra voce sepolta in sudori

spezzati nel vecchio Garbino di palme e acuti

mentre il mio sogno umano sveglio sulle

articiocche al vento di Ponente, agitava

di traverso le barche all’ormeggio delle gronde

e un vecchio gallo di latta inchiodato ai tetti

di fiamma, incontro al Mezzogiorno.

Oltre, la tua bocca da cui solo bevevo

quella mutevolezza d’espressione

sul viso alle fiale del Greco odoroso

e i chiodi, mi pare, del Libeccio

che vi battono nelle ossa

lungo un asse secolare.

Tagli nelle guance ossute

il morso labirintico dello scirocco

e quante immagini alle lampade

come marmi bianchi risalgono di rughe  

e fredde agonie all’Ostro.

                                                                                  *articiocche: Carciofi, in genovese.

17

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VISITA A PESTELIN

Il morso sull’amo

e il coltellaccio al profilo di pietra

risplende di sangue di pesce.

Quelle luci accese alle esigue insegne

sulle bacche dell’eucalipto

il volto cicatrizzato delle donne

sugli specchi opachi delle finestre.

I nervi suonano tra berretti e stuoie

sale lo sciabordio dell’acqua alle murate

sbattono le tende dei giuramenti

e dondola l’acetilene dai bianchi occhi a prua.

Quel sonno della fronte sprofondata

nella dolorosa umanità incarnata nella pietra.

Mentre alle sue spalle curve d’uncini

il candeliere della luna sul vassoio

consolava gli orci alla nostra tavola

alzava le posate d’argento delle stelle

incise nitidamente dove arde l’immaginazione.

L’inesorabile piccola vena azzurra nel cielo

apre mille braccia acquose

spacca il cuore della notte dirupata,

quel mare dove annega anche la morte.

18

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SONO ANDATO

Sono andato in riva al mare

dove urlano le ninfe del catrame,

a raccogliere spiriti arcobaleno

come mutevoli diaspri di bottiglie

a vedere gigli d’acqua ben celati

                                        contaminati,

bagnare le gambe nude

sentire brontolare il tuono.

     Chiamare un nome nel vuoto d’una conchiglia…

Sono andato in riva al mare per diventare

                                        io stesso mare,

e contare battere le onde come ore

raccogliere atomi simulacri di olii minerali

ricordare i nomi dei morti:

Tutta la sabbia è un tappeto di preghiera.

  Sono tornato alla casa dell’alba sulla scogliera

dove il mare veglia i cadaveri dei gabbiani;

c’era mia madre

con gli occhi di bambina

occhi pungenti sui guanciali,

la brace ammutolita

la pendola taceva.

Una goccia d’amore tenero

sui petali e sui pesci

sopra il mio peso sulla pietra.

Le pietre sono fonti dove si stampano

immagini e sogni che s’avventano nel cielo.

Coprono una terra assassina dove viene e và

il seme che fiorisce sotto la luna, e muore.

19

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UNA MATTINA

Il giorno al sole appena nato

dentro lo specchio d’un palombaro

dai piedi di piombo e lo scafandro,

mummificava un altro morso

alla barca che mangiava il pane.

Quegli scafi sulle afflosciate tende dorè

le stuoie nell’ossido salmastro delle vene

erano travature marce e olio di morte

per gli aculei delle vespe alle bottiglie;

là dove scricchiolavano piedi di donne

dal profilo mite divorato senza tregua

l’ombrellino a frange di tela fra le dita

sopra le carni bianche di farfalle arricciate

bagnano le spalline e il nulla che basta.

In ogni specchio, muro, portico

quell’alito strozza e sfiora 

batte come un’unghia nera ai vetri,

scaraventa il rossore delle guance

nel ventre dei crepuscoli di legno dei cedri.

20

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MARINA DI PISA

Il ventò portò sabbia fine  

e l’onda seminò cristalli di sale,

Marina di Pisa sullo sfondo

                     coperta di iodio.

Quella bianchezza nella carne

fece ritorno nella confessione

nel volo delle allodole dal cuore

alto fra me e l’aguzza scogliera

dove la pietra conosce ogni forma.

Qui nella mia stanza dove suonano

costole e pampini alle mie orecchie 

fino all’osso spolpate di sale.

E come un torso marmoreo

Tinca apriva una birra

sul masso enorme del Poeta

sulla riva sfolgorante dell’Arno,

e farinata alla Taverna d’ogni Gabbia.

        Nedelia stanca di battere ciglia        

vacillando per spiagge e maremme

mi disse che l’amore

                       è nero di pena!

                              Sangue d’agonia!

Nell’opera lasciata sola.

La sera intenerita mi apriva la casa di armadi

e voci segrete, muri di spine e arpioni,

figure come ombre giungevano

come passanti nella gloria delle stelle. 

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FIORI MARINI

Forme di Cariatidi e vapori

cercano stagioni e vecchie fiamme

trepidano gli anemoni al delirio del bianco

del viso addormentato trafitto dai miei occhi.

L’ho raccolti su un tappeto trama e ordito

                   come capelli di Circe

ossa assassinate senza lacrime,

e ho sentito il loro profumo violento

che il mare ha lavato contro ogni lontananza 

sul latrato di lividi scogli

o in quel disperato languore  bocca di balena.

Baci mortali di carnose Meduse

o come il bacio della Polèna che si inabissa.

Altri fra cigli di campanule e pruni verdi

e cristalli di gesso,

                               splendono

simili a diaspri al sole in fatali torture.

Ma la vampa del papavero acconciato

verso supplizi sul mare,

rubina le vetrate come occhi vuoti

e il sole profuma di porpora la soffitta

stende i suoi raggi come un immenso

fiore atroce nel cielo fra muri carbonizzati

petali chiusi per sempre lanciati al vento

come fulgide farfalle vestite.  

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L’OSTERIA DEL MAXIN

Non abita più tra quelle mura

l’angoscia ubriaca incatenata alle vetrate

tra sfiati di botti

e lacrime bianche o rosse dei pironi

il trapassare del tempo ai tavoli da gioco.

Mulinelli senz’ancora

risucchiano la polvere dalle strade

dai tetti sdrucciolevoli

dal soffrire d’ogni cosa

dove i cavalli al sacco

nelle impazzite libecciate

masticano biada

e scatti di nervature all’istante,

la volontà dei viventi.

Fino a sera, quando l’ultimo lampo

martella ogni depressione

e il timpano del mare è un rotolare a riva

la sete non estingue il palpitare dell’acetilene

che nello sciame della luce s’abbevera,

l’anima che sbanda senz’alba

quel fondo oscuro

che è la carcassa della nascita.

23

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SGUARDI RIFLESSI

SUL MARE SOTTOSTANTE

Immaginavo al sorgere del sole

la casa d’ogni ombra abbandonata

sullo specchio meno ostile,

nelle memorie affettive la confessione

dell’umano che raschiava il vento.

Io ne porto il bacio come colpa

coi sui roghi innocenti

nel mattino di lenzuola, l’età

e la sua fulminea vaghezza trapassata.

E poi l’umanità dolente acquietata

sulle labbra di mia madre,

dove sul cardine di un uscio

girava nel dissolversi d’un frego

l’estenuazione delle forme

quel rapido presentire doloroso

nel rifrangersi servile della luce.

Tu vedi ciò che io non vedo:

Aspre verità fra tante soste eternamente

il vino e il pane che ci scorre nel sangue

il mio pieno respiro e della pietà le grida,

il bacio che sana infine la bocca

o nella sosta d’esso finito a languire quando

pose davvero una mano riconciliata su di me,

sguardi riflessi sul mare sottostante.

24

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MIRIADI

Ho visto gli ultimi gabbiani

navigare come relitti di un’appendice

e il cielo insonne restare muto di stupore,

la chiglia di una nave tagliare l’agonia

come un coltello affamato taglia il pane.

L’occhio d’un delfino lacrimare sale

e quello di cenere di un bambino accendersi

d’amore sul ranuncolo spezzato nel calice,

la lanterna d’una casa alla porta delle brezze

sostare nel tramonto e sostituire il sole.

La luna con un fiore rosso tra i capelli 

lacrimare al tepore del fuoco di vecchie spine 

e  le fiamme come  mani d’oro pallido 

destare i sogni di un bambino al sorgere e calare,

e udito la civetta col topo sul fico e il suo rantolo.

Ho visto la bocca della notte soffiare sulla cenere

  delle stelle e rinvigorirne lo splendore,

nei loro occhi l’eterna età l’impietrito rigore, 

e monti e mari e genti in ogni pietra le sue forme

scolpite di compassione come mani di donna

che dormono dentro i pensieri vicino al cuore.

Una chiara luce come uno spirito soffocato

risplende sul mare immoto.

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VIA GRAMSCI

Una vecchia casa

con la scala stretta e buia

le grandi persiane addentellate

alle sue pietruzze del Trenta vive,

le finestre ancorate all’ultima sonnolenza.

Il pungiglione dell’estate

conficcato nelle carni

sui muri disseccati

bave di lumache

crepe di avido calore.

Via Gramsci dove Pindaro

credevo d’annoverarlo tra i precursori.

L’avevo incontrato al tempo d’ogni festa

col guscio di tartaruga in lira,

i visi immacolati in schegge minute

più maligne del legno del frassino,

un uomo avaro che infine

avvelenò il vino del giovane.

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VARIGOTTI

Muri di luce

crepe d’ombre e tinture

legano colori e voci,

le voci radici antiche

dove il sole non muore mai,

dove labbra di meduse

                                                    vegliano vecchi spiriti                                                     

                  intrappolati negli intonaci

                  e negli armadi…

E il vento di greco corroso

a prosciugare ogni tardo stupore.

Ah, bellissima metafora d’affinità

se potessi riposare

veglia e sogno in una sola verità

incatenato al sonno della quiete,

sul tuo corpo lucente

d’astri e di maree,

il breve attimo dell’amore.

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OLTRE IL BLU

Un mare fosforoso

                   chiese barroccate,

navi da passeggio.

La luce accarezzava  unghie carnose 

                                           d’agavi

le ciglia aperte delle persiane

a frammenti di contatti umani

distesi sui fianchi d’un pallido stupore

a un fiato caldo di vetro.

Dove ragazzi con mille zoccoli di sale

e omeri di aquiloni mordono melograni

splendono di soffi vivi imbevuti

di lacrime delle meteore eterne.

Vestito da uomo brucio la mia meraviglia

nel verde pineto dall’incenso congelato,   

sulle bocche delle maree senza canto

umide d’orme di cavalli tra astri e spine.

Nel buio d’erbe, muschi e ulivi in arco

già viene la donna con le conchiglie

nel cui viso dolente mi specchio.

Onde, brividi gravitazionali sulla pelle.

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LA CASA SUL MARE

L’eco mi sovviene

dopo grappoli di mirto

al monte come al fondo di un orto

al gonfiarsi dell’aria alla marina.

Quando maturano le more

e da un tremolio persistente

sul mare c’è il sole d’agosto

con nuvole grezze sopra l’AsseÜ

e ai tramutati Quattro venti.

Giorni nel respiro dei polmoni,

nel grido della luce di caldi muri

fino al petto

                  (la sera per un istante),

e voci che s’uniscono alla porta

tra l’odore della menta e del cardo.

Conosco i passi nella stanza

papaveri e Marsala sul tavolo,

oltre il cielo alla finestra.

                                  Quel tremore

delle voci dentro cristalli psichici

che sobbalzano su dal letto del mare.

E poi ci sono ore in cui le voci in una

stanza al sole tenendo le mai sulla vita

che fluisce, non la cancella.

                            Sono ancora tutti là?

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FLAUTI DI CANNE NEL VENTO

In via dei Lucernai

ricordo un’eco stracciata appena

il respiro dal caldo fiato

su quel pezzo di pietra

che dicono più bello del volto umano,

rondini dal petto bianco inamidato

al tetto dai semi blu calcificati.

La sera danzava nuda in ogni fessura

una collana di perle al collo

ai clamorosi occhi che tagliava

e un mantello foderato d’anemoni

con la brezza che arrivava dal mare.

Dove l’amore rotolava sui materassi

coperti di stelle dell’offertorio

la testa ubriaca della luna nel vassoio

con la barba delle maree,

e sotto la cenere piena di lacrime,

i sogni dalla carne lacerata

nella brezza del mattino i disgusti

ai flauti di canne nel vento.

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23 AGOSTO

Se allontanassi dall’antico

proseguire l’ambigua debolezza

della confessione o la follia del figlio

che ama ogni mutazione del suo sangue

nel germogliare di passi e maree

in quel procedere a rilento

e certi suoi tocchi, allora,

l’affettuosa figura per il quale

la schietta voce cantava divorandosi il cuore

tale la vedrei ancora propagarsi nell’avvenire,

un lento accendersi di luci e nitide soglie

esplicito addietro chiamato senso il suo odore

la mano dell’umano,i suoi frutti golosi

cercando le orme di un piede e le forme

in riva a un mare proclamato regno

di parole e segni con le dita

dove le donne di ceppo antico

e viso di  bambine che nessuno mai vide

aprono il palmo della mano dove deporre

il respiro, l’occulta radice, il sogno che dorme.

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LA TORRE DI AVVISTAMENTO

Il giorno grasso nell’occhio dell’aloe

sopra un gran pavone d’orizzonte

                  aveva una strana ambiguità:

Le immagini rubate sulle pietre della mia terra!

E boschi, tribù di venti fan tremare

monumenti di cristalli messi lì da navicelle

della luna il cui nome significa musica,

il mare del canto e della danza

che ruggisce ancora come vento nel camino

foglie sospinte dalla corrente

come fiaccole pallide prive di fiamme.

E poi tutto ciò che io potevo dipingere

come reliquie murate da una chiromante

sulla scia del saraceno,

sui sassi alla polpa dei frutti acerbi

scaglie d’ossa scaltrite al sole

e tendaggi d’ombre

dove posero terra i miei piedi

presso la fonte

su quella strada che non c’è più

alle mura della torre,

per vedere quello che aveva

visto l’occhio che sapeva volare.

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UN’ ESTATE

La frusta del vento

uno schiocco di palme

e lune piene giganti,

ha una contigua scaglia

la lingua rasposa d’un sasso

metafora spenta d’una ruga dentro l’ombra.

E l’occhio lacrimoso d’una valva

che ci chiede:

-Dov’è il gusto della sua bocca?

Le flotte dei papaveri rubini

delle mie cascate di rovi,

delle marine dai mortali bagliori?

Nulla mi disseta

come la più selvaggia riva ai fuochi

deserta come quelle case umane

al fresco abisso della sera.

Lo sciame di pensieri a strapiombo

sul filo della memoria

gira nell’aria senza pietà

come il grido affamato di voragini

del gabbiano in volo,

la luce odorosa che da fiato ai singhiozzi

degli uragani nella notte senza nome.

 

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BALLATA

Lo scoglio aveva grandi occhi neri

l’alito bollente d’una “Strega”  

             alla porta degli ubriachi

il bruciare famigliare nelle darsene

con calcari e arenarie al pelo riccio

del legname fumigato dall’incenso.

Posavo nella nàtola il ginocchio del remo

come il mio passare,

          senza scalmo

                                    e senza stroppo,

per capire quello che cercavo

quando la madrepora nel midollo del vento

fermò il suo stupore assassinato

dai denti d’avorio e dalle mani rosse

                                dell’uomo,

il mio sogno e morte

di barche e brezze arenate

dove il mare rigorgava olio dei motori

voci antiche della costa,

                                  degli scorpioni,

come glandule sebacee di odio,

con i nomi nelle voragini

negli uragani d’umidità e lamenti.

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UN LUOGO DISABITATO

Quasi un sussulto prima dell’alba

il soffice silenzio nel cuscino,

un occhio va solo per il mondo

nel levarsi come nel cadere

dei fiati che fanno le maree,quando

stringono il fradicio legname divorato nei lamenti

e fanno la conta delle anime per abbracciarle. 

L’occhio d’una donna guarda

giù dalla finestra la notte sprofondata,

le radici dei lamenti senz’acqua,

e il vento rilascia ciocche di capelli.

Sotto gli zoccoli dei figli bave di raso

chiamati i nomi dai suoi morti. Infine 

lo stagno schiarisce agli uccelli del ritorno.

L’onda sul letto d’una nuvola in supplizio

presa tra gli artigli delle mani bianche 

si accoppia coi cavalli del monte Pelio

e genera i Centauri senza toccarne le carni

liberi di offrirsi volontari per morire sulla riva.

35

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